Tal vez soñar...

A ti,poeta, que desde tu ataúd de penumbra educas al mundo con tus soledades gloriosas. A ti,poeta títere de viento y borracho de cielo y agua; a ti,que ensalzaste el azul de las cosas; a ti,poeta explícito de nieblas turbadoras de corazones umbríos de emoción; a ti,héroe lírico de olas encadenadas al infiel pie coralino que pisoteó tu denodada existencia. Desde la altitud de tu memoria la canto al viento que tú cantaste, ese viento de helechos o espuma que rozaba tu líquido sentimental vertiéndolo por tus poros sedientos de gracia. A ti,álgida alma de amaneceres rubricados por una pátina oceánica; a ti,acreedor de soles vilipendiados por la magnitud de la palabra, de la palabra del poeta insumiso a la rueda del destino. A ti, poeta de niebla en el rostro, de temor puro y diamantino. Te canto a ti, poeta, y ya para siempre amigo.

Que no le cubran con mantos de nieve, que lo cubran con rayos de cuidada efigie que es lo que todo el mundo quiere. Que no le lloren mujeres sin nombre, que le lloren aquellas que le hicieron ser hombre. Que no se olviden sus versos,que se esparzan al viento y conquisten todo el universo. Que se arrodillen ante él los ineptos ,que suscriban sus besos inciertos, que besen sus huesos, que no profanen sus deseos y sientan el delirio de estar muertos.

Y vi pasar el tiempo. Y junto a los días, meses y años, pasaba mi vida entera. Y llegaba tarde. Muy tarde. Demasiado tarde. Y cuando traté de encontrarte aún no habías llegado. Y te buscaba…pero no existías. Y te soñaba. Tanto despierta como dormida. Y te anhelaba. Y tú sonreias. Y me fui. Desaparecí. Y tú llegaste. Y te reíste. Y me buscaste. Y cuando llorabas, yo te consolaba. Y si huías, mi sombra pegada a ti, te perseguía. Y me añorabas. Y me nombrabas. Y tu vida pasó, como pasó la mía. Y tus días, meses y años también se fueron, como los míos. Y te fuiste pronto. Muy pronto. Demasiado pronto. Y cuando saliste a buscarme yo ya me había ido. Y nos vimos, nos cruzamos, pero nunca nos encontramos.

No digas que lo escribo es flor de azahar, pues este verso está vivo: es flor de azahar.

Si tienes en tu frente un amor de pena ardiente, resérvamelo para esta noche y no te haré ningún reproche.

Alejadme de ella: o mejor montadme en encrespado cabello para que pueda cabalgar hacia el horizonte de mi destino: Tú.

Y tú,ahí.En tu vasto campo crepuscular rellenas el agujero intemporal de nuestro amor con besos fabricados de ceniza-coral grisáceo que encontramos un día entre dos dientes palpitantes de placer-. Sigues ahí.Solitaria. Expectante,muda. Desde tu pedestal de odisea, erguida sobre un mar seco de sentimientos, esperas. Esperas que yo te nombre con hirientes letras que queman mi alma, que te guiñe una cadera para que te sientas orgullosa de tu montaña corporal plagada de refugios irisados. Pero no.No puede ser. No es tan fácil quererte y a la vez soportar tu mirada: balas de terciopelo que buscan una pasión recóndita, una sensación unánime de vrisa acariciante. Si todo fuera más sencillo hasta mis pies bailarían el vals más hermoso o la sinfonía sublime compuesta por un corazón de cristal. La pausa más íntima se cierne sobre nuestros erizados pelos, ya indolentes,ya arrasados por ingrávidos rayos de amaneceres tardíos. Ahora,sí.Es el momento. El premio más deseado, el fruto de toda una vida...