VIVO AZAHAR

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No digas que lo escribo
es flor de azahar,
pues este verso está vivo:
es flor de azahar.

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MALA NOCHE BUENA

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Luces que prenden candentes Iluminando las   asfaltadas calles fingiendo una claridad de amanecida cuándo el sol se apaga en retirada. Puentes de neón colgantes enarbolando banderas sin patria estrellas de púrpura brillantes escondidas en bolas de escarcha. Gentes que apresuradas andan buscando manjares y fastos perdidos en fatuos dispendios que el preciado tiempo malgastan. Y sobre la fría acera, de pronto unos ojos me atenazan, me observan desde su iris, su más oscura mirada, extendiéndome su mano pequeña, vacía y helada.     No levanta un palmo del suelo más una potente voz exhala: “¿me da usted algo caballero, con lo que comprar viandas? Esta noche es Nochebuena no tengo comida ni casa, solo mi fiel compañero que   aviva mi alma cansada.” Su rostro marcado y enjuto, su pelo en nevada cascada, su piel jirones y grietas marcando una vida gastada. Observo callado y pienso: ¡Qué vil es esta existencia, tan triste y tan desolada! ¿Qué pecado comet
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IRA

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Si pudiera expresar con palabras La rabia ahora contenida Si pudiera gritar en silencio Y dejara de sangrar mi herida… Lagrimas que brotan sangre Dolor de alma malherida Daño que siento huérfano Soledad que produce la vida. Sin poder mirarme me busco Hallándome oscuro recuerdo Rendida en sueños pasados Pesadillas que hoy no quiero. Luces que antaño brillaron En sombras hoy convertidas Deslumbraron mi pasado Y en tinieblas escondidas.
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LA REALIDAD DEL DESAMOR

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Borrar toda tu vida de un plumazo es la triste consecuencia de tenerte presente en mi olvido. Tengo la libertad necesaria para repudiarte largamente y no arrepentirme de ello: el rubor,antaño amoroso, huye por completo de mi ser y un vacío poderoso me acompaña. No puedo evitar estos devaneos continuos que por tu desamor siento. Hilazones de locura van acaparando mi destino. Soy una piltrafa, un desajuste amoroso en tu recuerdo más querido. Troquelado por un arco iris de tristeza te evoco continuamente, a pesar del pavor que apabullan mis sentidos. De este dolor ronco y auténtico renace el amor desapasionado, el que mata las ilusiones en la bruma de la desesperanza. Y es que olvidarte se ha convertido en mi pasatiempo favorito, en la plegaria diaria al dios del desamor, en una quemazón continua que cauteriza la realidad; esta cotidiana irrealidad, esta realidad tendenciosa que me abruma todos los días.
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